Póvoa, outra vez

Escrever, sabe-se, é um acto solitário. Dias, meses, anos em luta amorosa com as palavras. Daí resultam os livros.
Será importante publicar? Não sei. A minha história é longa e talvez desinteressante. Vivo entre margens, línguas e culturas. Vejo a escrita como uma coisa da terra, elementar, como uma súbita bátega de chuva ao atravessar a rua. Publicar é uma questão que me ultrapassa. Não sei bem: gosto, não gosto?
Gosto de motas e do Verão. Gosto de estradas, céu azul, o mar dentro das mãos. Não tenho respostas a dar ao mundo. Gosto do rosto de certas pessoas, da voz, do modo gentil com que olham os outros. E no entanto vejo-me dentro dos seus espelhos apanhando imagens fragmentadas. Elas são todos os momentos da vida. Aí está o mistério. O desafio.
Nas Correntes d’Escritas havia muitos escritores. Muitos mesmo. Gostei de passar por eles com os meus códigos. Gostei de os ouvir. Sobretudo porque eu era um motociclista no descanso da estrada, vendo os livros, os livros dos escritores.
Um dia vou tentar escrever livros como o Blaise Cendrars. Porque vivo primeiro os livros, as suas páginas de sal e vento. Vivo nas estradas poeirentas do Sul mágico, nos pátios onde danço e bebo rum, extasiado com o espectáculo do sol. Ainda tenho pouco a dizer. Preciso de tempo, curvas, longas e inóspitas florestas. Desertos. Preciso de ler histórias nos olhos das pessoas para  depois contá-las, entre lágrimas e riso.
A vida, dizem, é uma comédia e um drama. Eu fico-me pela sua luz.
Escrevo, pois. Mas não escrevo livros. Escrevem-se entre as pausas das minhas palavras.

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